Допиваем уставшей волей отданный день,
С плеч рушится на пол суть,
И забирает упрямо ночная лень,
Чтобы во сне оказаться нигде-нибудь.
.
Это не мы, это какие-то другие взрослые
Пьют до утра и всегда недовольны.
Мы – для своего возраста слишком рослые –
Гоняем мяч по свежему полю.
.
Одежда ещё велика, свисает с плеч,
Колени в траве, из ботинок торчит палец.
Я так счастлив, я буду это беречь,
Ведь кто-то другой – страдалец.
.
Нет, это не мы – затянутые хмурые лица в июне.
Мы – такие робкие и простые, такие нежные.
Мы не можем быть одиночками в этой коммуне.
Мы ещё незабытые, свежие.
.
Вон, наверное, нас продают на углу – эти ландыши белоснежные.