Как стыдно мне довольствоваться малым,

Когда я своей силой небрегла,

Когда вдруг мановением руки усталой

Я всем свою душонку раздала.

 

Я веру и отчаянье познала,

И потому не исчерпаю впредь

Ни искренности чуткие анналы,

Ни боли острия тугую медь.

 

Вот ты – ты, что читаешь эти строки!

Ужель тебе не мерзок общий вид

Твоей полуистерзанной сороки,

Сомнений и страстей земных гибрид?

 

Ах, если бы и правда быть мне счастьем,

Достойным твоих дьявольских ресниц!

Не быть мне и иконой сладострастья,

Пред слабостей людей не падать ниц.

 

И если все же стать тебя достойной,

Себе упреков не приравнивать к греху,

Стать как листва: податливой, покойной

И превратиться разом в шелуху…

 

Чтоб на могильном камне начертали,

Что божия раба погребена.

И все согласно громко промолчали

О том, как тихо и безбожно я жила.