Метка: writerslife
Очень скоро вернусь на ту улицу
Очень скоро вернусь на ту улицу, Где впервые друг друга увидели. Миллионы друг в друга влюбятся, Мы останемся лишь видением. Иль сомнением, или грезами, Или жизнью, или неверием, Скрип скамейки под старой березою Не подарит теперь прощения. На нее я невольно сяду, С туч покатится легкий дождь. Невесомых молний разряды С треском шепчут, что ты придешь. И чернее, чем небо, зонт Вдруг раскроется ярким куполом. Что я здесь – все сплошная ложь; И от холода в плащ закуталась. Здесь была я когда-то свободной – На земле больше нет таких мест. Здесь была дикой, пьяной, никчемной, Но, […]
Я дурная женщина
Чего ты хочешь? Я дурная женщина. И не глупа, и не умна. И, благо, никому я не обещана, Не часть я общего звена. Я не царица, не рабыня, Но мой клинок наточен верно: В душе я каждого – святыня. И все, что ложно – при мне верно!
Осмысленность и свет вдруг прорастут побегом
Осмысленность и свет вдруг прорастут побегом Среди туманных дум и хладости очей, Когда безвестный взор, овеянный рассветом, Взорвет тирады солнечных свечей. Когда дыхание вдруг станет ровным, И вера восстановится из тлена, Когда характер, судьбам непокорный, Освободится, наконец, из плена, И возгласят владыки древних душ, Что смерть жива, и жизнь жива, Тогда я в сонме древних кущ Усну с той мыслью, что была права.
Как стыдно мне довольствоваться малым
Как стыдно мне довольствоваться малым, Когда я своей силой небрегла, Когда вдруг мановением руки усталой Я всем свою душонку раздала. Я веру и отчаянье познала, И потому не исчерпаю впредь Ни искренности чуткие анналы, Ни боли острия тугую медь. Вот ты – ты, что читаешь эти строки! Ужель тебе не мерзок общий вид Твоей полуистерзанной сороки, Сомнений и страстей земных гибрид? Ах, если бы и правда быть мне счастьем, Достойным твоих дьявольских ресниц! Не быть мне и иконой сладострастья, Пред слабостей людей не падать ниц. И если все же стать тебя достойной, Себе упреков не приравнивать […]
Я так живу, Побудь со мною.
Я так живу. Побудь со мною. Сядь, выпей рома, закури. Не стану я твоей женою, Себе сей доли не зови. Я плачу, я пою, я нимфа Твоих кошмарных снов, твоих надежд, Я – та, после которой тихи Фейверки обличений всех невежд. Я – та, после которой станешь Всё проклинающим и всем дарящим свет.
Не отмыть мне рук от чернил и красок
Не отмыть мне рук от чернил и красок, Не остыть под колокол асфальтных плясок, Не пресытиться мне не созревшей рябиной, Не перестать видеть вечность в чужих могилах. Мне не суждено не видеть в предательстве хрупкие спины, Плечи, руки и ноги, Шею, душу и жилы, В каждом дне слишком длинном – Продленную вечность, В раскаленном сознанье – Святую беспечность.
“Есть эгоизм глупости, есть эгоизм гения”
Есть эгоизм глупости, есть эгоизм гения. Если учесть, что глупый человек не способен отдать должное уму другого и лишь интуитивно (при удачном раскладе) может осознать толику гениальности, таланта, то и эгоизм (кроме незамеченного своего) другим не прощает. В то время как гений существует в сложном мире своего эгоизма. Эрих Фромм в “Бегстве от свободы” замечает, что эгоизм является порождением недостатка любви к себе. И поскольку одаренный человек стремится к вечному совершенству, к точнейшей реализации собственной мысли, причем зачастую идущим рука об руку со стремлением донести ее до целевой аудитории, у него особые отношения со своим творением. А такой амбициозный внутренний порыв […]
Холодное утро
Холодное утро. И ветер уносит Листву и мою охладевшую душу. А в памяти смутно, И сердце все просит, Но разум решил, и я стала послушной. Кому теперь игры? Кому теперь бредни? Все было, ушло, да все там и осталось. Все те, кто был мудрым, Кто знал, что в ответе, Теперь где-то значимо встретили старость. А ветер не слышал, Как я ни кричала, Рыдала, Молила И падала ниц. Никто и не знает, Как хОлодна нагость Рифмованных строк И горящих страниц.
Я перед вами
Я перед вами: Растрепанная, играю в свои бравады, Засыпаю, стихами Мысли складывая в темноте. И за окном с решетками… эстакады И люди, люди, люди… не те. Я играю в шахматы, Машу шашкой: Эй! Бросьте глубже меня, мертвецы! Хоть молчите, хоть изъясняйтесь матом, Богоугодные лизоблюды, святые отцы! Я к вам за помощью – вы меня в дверь. Что же, исповедь не угодила? Вы же сами: кайся, люби, верь, Я за этим к вам на поклон ходила! Что же, в тлеющем смраде улиц, Проституток и сторожей, Киношедевров Кустуриц, Музык Цоев, формул и виражей Я согласна не знать пощады. Только вот попрошу без […]
Банка, Тетрадка и Девочка. Или сказка о потерянном времени.
Посреди бушующего мира стояла крепость. Многие проходили мимо и не знали о ней. Не знали, что она существует, не знали о многих других, подобных ей. Люди проходили мимо, погруженные в будничную суету. Когда шел снег, они тепло одевались и спешили, потирая замерзшие носы. Когда начинало проглядывать солнце сквозь пелену уставшего от морозного напряжения воздуха, они робко радовались, смущенные своей детской наивностью. Никто не хотел казаться ребенком, поэтому встречали весну они в строгом напряжении сдержанности. Что же делали люди в крепости? Чем они жили в то время? Смиренно смотрели на улицу сквозь серебряные решетки и мечтали остервенело тереть от холода нос? […]
На премьере короткометражного фильма «Последний лист», по мотивам одноименного рассказа О. Генри. Режиссёр – Екатерина Уварова. Прониклась. Юное сердце, живая душа. Прекрасная работа. Широкая публика сможет ознакомиться с фильмом после череды фестивалей.
Не о том я вою в ночь
Не о том я вою в ночь: О гармонии да придурнях. Я всего-то слепая дочь, Прикорнула на чужих корнях. . Непринятая рядами ученых и алкоголиков, Мошенников и моделей, Дебильно работающая электроника – Вот кто я в самом деле. . От меня лишь одни слова, Да и мне в них немного прока. Да и поздно уж грызть удила И стращать всех своим пороком. . Вот. Притихла. Сижу. Дышу. Если скажете лечь – я лягу. Ни о чем не скажу. Ничего не прошу. Выбрось лучше меня, бродягу.
Выставка “Уроки чтения” фотографа Яны Шраер
Три года назад я читала. И вот так одно простое “в нужном месте, в нужное время” сработало, и я оказалась участницей фотопроекта Яны Шраер “Уроки чтения”. Вчера миру были представлены результаты работы. Тут не только фотографии, книги, но и выдержки из интервью. Дальнейшая судьба проекта определяется. Мне думается, печатный вариант был бы чудесен. Поскольку вопросы в интервью были глубокими, заставляли задуматься. Да и почему-то хотелось быть абсолютно честной с Яной, невероятно солнечным человеком. Я даже помню, как пела ей в трубку Ляписа Трубецкого, про то, как верю в Кришну и компанию 😄 В Доме Гоголя выставка до 8 октября! Ваша […]
Тебе здесь места нет
Страдалец, Сын потуг и скорби! Уйди! Все в плесени клыки и морды Судьбы. Хоть на мгновенье дух уставший, Невольный, мимо проходящий Впусти, Вдохни И отравись! Негоже в возрасте азартном Вот так плестись. Тебя задушат облака И все, что выше гор. Не станет Прежде, но пока Ты сам себе лишь вор. Не станет Греза потолком Твоих душевных мук, Все смешано: И яд, и молоко, И страсти, и вино, И жесть заржавленных костей, И мягкость нежных туш, И смысл расплавленных мастей, И ночи грязных душ. Уйди! Умри! Страдальцам места нет. Не отравляй и не гори. Тебе Здесь Места Нет