Страдалец,
Сын потуг и скорби!
Уйди!
Все в плесени клыки и морды
Судьбы.
Хоть на мгновенье дух уставший,
Невольный, мимо проходящий
Впусти,
Вдохни
И отравись!
Негоже в возрасте азартном
Вот так плестись.
Тебя задушат облака
И все, что выше гор.
Не станет Прежде, но пока
Ты сам себе лишь вор.
Не станет Греза потолком
Твоих душевных мук,
Все смешано:
И яд, и молоко,
И страсти, и вино,
И жесть заржавленных костей,
И мягкость нежных туш,
И смысл расплавленных мастей,
И ночи грязных душ.
Уйди!
Умри!
Страдальцам места нет.
Не отравляй и не гори.
Тебе
Здесь
Места
Нет